O ano de morte de José Saramago

Data da última sexta a falta que sinto de um amigo que me falava sempre de coisas interessantes. Vivia com a ideia dele por mais tempo, a palavra sobrevive ao momento de fechar o livro, Não, não conheci pessoalmente esse senhor de vida reclusa, Conheci-o como todas as outras pessoas de bom tino, através de seus livros, Não sou fã daquela reverencia póstuma que é muito comum por aqui, mas neste caso, falo de minha admiração sincera e já aniversariante em mim mesmo, Penso agora como seria a morte para um ateu, Digo, como seria a morte para quem vive bem com a ideia dela, Saramago já disse em entrevista que poderia viver mais uns dois ou três anos, Já disse que a bíblia é um livro de maus hábitos, Foi comunista, Enfrentou o próprio país, notoriamente católico, com o famosíssimo “Evangelho segundo Jesus Cristo”, Recebeu merecidamente, o primeiro e até agora único, Nobel de literatura em língua portuguesa, Por tudo isso, ele ganha status de coisa contada, saí hoje do mundo e vira ideia... Sepultamos o corpo de um substantivo concreto, Encerram-se a quantidade de volumes assinados por ele em nossas estantes, A literatura mundial fica desnorteada, Vive a força de uma boa obra de arte, aquela que sobrevive ao tempo, Um bom livro é novo a cada leitura, Saramago nos deixa seus enigmas e histórias, numa vasta e lindíssima obra.

Agora já não mais adiantam os aplausos e os prêmios, fica para os vivos suspeitarem e criarem o que possivelmente ficou oculto, o que possivelmente nos ensinará mais, e que poderá render copistas pretensiosos... A literatura ganha um novo capítulo concluído e nós, leitores perdemos a identidade. Já não é possível esperar que retratem nosso mundo com tanto primor. Ave Saramago!

“Ó mar salgado, quanto do teu sal

São lágrimas de Portugal” (Fernando Pessoa)

Hoje o mar fica ainda mais salgado...