estava eu a caminhar...

Hoje, dia frio, saí para caminhar e esquecer pensamentos que enfatizam a noite. Encontrei-me com um senhor alcunhado Casmurro, o Dom. Falou-me de sua vida e de suas desconfianças... falou da solidão da vida madura e me vi retratado nela, infelizmente. Servi-me dos seus conselhos, e tratei de ocultar minhas comparações. Aquela sessão mútuo-analítica durou bastante, suponho. Despediu-se de mim e me deixou ancorado nas dúvidas que o assolavam.

Ainda na carona de meus próprios pés cruzei caminhos antes tão desconhecidos. O cemitério da cidade é logo ali. Um jovem empunhava um crânio, e parecia dizer coisas sozinho... Aproximando-me aos pouco quis tentar ver de perto seus problemas, mas este menos sociável que o outro, reagiu com surpresa a minha presença. Suas roupas pouco combinavam com atualidade, parecia saído de um filme de época. Misteriosamente ofereceu-me bebida, absinto, e eu cuidadosamente bebi e me retirei. Ao me virar ele se apresentou, e eu segui como quem não se importava com o fato estranho. Nunca mais ouvi falar em Hamlet.

Sei que procurava alguém para depositar meu pensar, queria mesmo dividir um pouco do peso que carrego, mas meus pés já davam sinais de esgotamento. Resolvi dar uma última volta e perto da praça encontrei uma princesa tatuada. Ao aproximar-me fui cauteloso e ela exigia cada vez menos. Seu nome? Fernanda Young. Ela cria coisas. Disse já ter ouvido falar que os dois, ai de cima do texto, eram personagens. Achei a princípio que ela estava chapada. Mas desde então me vi banhado em ópio. Destes que seduzem os olhos fixos de uma esfinge. Fui navegar outras vezes em seus pensamentos, quase sempre acessíveis... mas quando ouvi tuas confissões/poesia tive certeza que não conseguiria mais amar aquela mulher. Desde então me entupo de seus livros, textos...

A caminhada é cansativa. Os pés estreitos e cascudos anunciam que já viram muito, e querem mais. Sob os pés o passo, e do passo um novo caminho. A cada palavra que meu pé escreve denuncia a própria mão de errante. O ser se nega, e se constrói. O caminho passa como em uma esteira rolante. Personagens do próprio passo. Descompasso. Abri os versos e saiu uma prosa. Coisas da vida! Hoje uma caminhada errante me botou a pena na mão.