O Menino e a Flor

Havia a Flor, em meio às inúmeras de um imenso jardim. Tulipas, margaridas e até mesmo lírios, alvíssimos como a nuvem no céu. Mas esta Flor, em particular, chamava a atenção do menino. Quando criança, não sabemos dizer certas coisas. E, neste caso, não seria diferente. Ele não sabia explicar porque a Flor despertava nele um interesse diferente.

Um brilho cintilante emanava das pétalas simples. Não havia espinhos nem outras imperfeições. Lisa eram suas pétalas e um cheiro doce e inebriante destilava do centro da Flor. Ela era, de fato, a mais bela. O jardim ao redor tornava-se somente uma moldura do destino dos nossos olhos oblíquos e profundos. A Flor estava ereta e se envolvia numa beleza inominável.

Um senhor havia dito ao menino que se ele gostava tanto dessa Flor, ele deveria aguá-la, já que somente ele podia entrar nesse jardim. Porém, ele se contentava em admirá-la. Como quem observa um nascer do sol, um arco-íris ou um dia de chuva, ele não precisava estar tão perto assim da sua Flor. Ela precisava estar lá e ele, no lado oposta da rua pavimentada, a olhava.

O tempo passou e tudo mudou. O menino era homem grande, o jardim era terra solta e revirada, e a Flor estava decaída e morta. Ao vê-la assim, o ânimo do homem grande murchou ao passo que as pétalas da sua Flor preferida murchavam também. O senhor, que o havia advertido no passado, caminhava pela rua pavimentada e o reconheceu submerso nas marcas do tempo.

Ele o abraçou e disse, enquanto o homem grande enxugava as lágrimas translúcidas que escorriam dos seus olhos: “- O não molhar a Flor foi quem trouxe as lágrimas. Não a imagem que agora vê dela.”O homem grande soluçou alto e suspirou pelo tempo perdido. Podia ter aguado sempre que precisasse. Mas contentou-se somente em olhá-la. “Só olhares e palavras não mantêm vivo um amor”, disse o senhor afastando-se.